Jean-Philipe
Bourgeois

On croit parfois que l’Aventure (celle qui mérite la majuscule) n’existe réellement qu’ailleurs, très loin d’ici. Loin de Montréal, on est d’accord. Mais Jean-Philipe savait qu’elle pouvait encore se vivre en Amérique du Nord. On a trop oublié qu’il y avait jadis un réseau de rivières comme autant de chemins. Sur elles passaient les fourrures. Depuis l’extrémité ouest du continent, il est parti. Et de portages en rivières, il est revenu à Drummondville par les chemins liquides. Là-bas, il s’est pris un petit terrain au fond des bois et une cabane plus usée que la main d’un vieil homme. Il s’y repose lorsqu’il n’est pas en Afghanistan à empêcher les avalanches, en Afrique quelque part, à Las Vegas pour rire d’un sosie d’Elvis ou sur les 7000 mètres d’une montagne au Pakistan. Qui aurait dit qu’un jour le grand A de
l’aventure aurait pu commencer à Drummondville?